25 сентября 2017

24 сентября Картаельской библиотекой совместно с Томским СДК был проведен литературно-музыкальный вечер «Красною кистью рябина зажглась…», посвященный 125-летию Марины Ивановны Цветаевой.

Марина Цветаева была великим русским поэтом-женщиной. Вся её жизнь – это роман с собственной душой, отражённый в стихах.

Исключительность, одаренность М.Цветаевой проявилась уже в раннем детстве:«Четырехлетняя моя Маруся, – записывала в своем дневнике Мария Александровна, мать поэтессы, - ходит вокруг меня и всё складывает в рифмы».

А сама Марина говорила: «Всё, что любила, - любила до семи лет, и больше не полюбила ничего. Всё, что мне суждено было узнать, - узнала до семи лет, а все последующие сорок – осознавала».

Судьба не была милостива к Цветаевой ни в детстве, ни в молодости, ни в зрелые годы: смерть матери, смерть дочери в приюте, эмиграция, разлука с любимым мужем, арест мужа и дочери, неприятие ее, как поэта определенными литературными кругами… Уже к 30-м годам семья жила в нищете.

Не писать она на могла, но ее поэзия тогда не приносила никакого дохода, поэтому, чтобы выжить приходилось заниматься переводами (М.Цветаева владела немецким и французским языками). И, всё же, в самые тяжкие минуты боли и потерь она находила спасение в творчестве.

Начавшаяся война привела поэта в состояние паники, безумного страха за сына, полной безысходности. Тогда-то, вероятно, и начала слабеть ее воля к жизни… 31 августа 1941 года Марина Цветаева покончила жизнь самоубийством.

Сейчас, спустя несколько десятилетий, ее поэзия продолжает быть популярной. На стихи М. Цветаевой написано множество романсов, а современные, молодые певцы исполняют новые песни на ее стихи. И это означает, что «поэт пережил свое время и отпустил свои стихи в Вечное плавание…»

Моим стихам, написанным так рано,

Что и не знала я, что я – поэт,

Сорвавшимся как брызги из фонтана,

Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,

В святилище, где сон и фимиам,

Моим стихам о юности и смерти

- Нечитанным стихам! –

Разбросанным в пыли по магазинам

(Где их никто не брал и не берёт!),

Моим стихам, как драгоценным винам,

Настанет свой черёд.

htmlimage.jpg

P9240103.JPG

Комментарии (0)

Добавить комментарий
:
:
: